Nudo, viento.

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¿Sabes? Tengo un nudo en la barriga todas las mañanas. Creo que es porque sigo depilándome el coño. A veces, imagino que Lorca está vivo y quedamos para hablar de mariconerías, y también que Cortázar me convierte en cíclope, pero esa ya es otra historia. Cada vez siento más al viento, no sé si es la edad o ese anhelo que tengo hacia lugares en los que nunca he estado. El caso es que el nudo con el que me despierto se parece bastante al cáncer que han creado las probetas de los ricos, a las caras de los que incendiaron Doñana. Y a sus muertos. Mi nudo también se parece a sus muertos. Mañana mismo voy a comprarme un spray anti miedo, aunque estoy segura de que ni siquiera eso despegará el olor a rancio que se adhiere a mi ropa cuando viajo por España. Estoy enamorada de todas las ciudades, te lo juro. Estoy enamorada de todos los hombres de todas las ciudades, eso ya no te lo tengo que jurar porque se me ve en los dientes. Y estoy enamorada de todos los hombres de todas las ciudades porque aún no he podido pedirle perdón a todas las mujeres de todas las ciudades. Ya verás cuando lo haga y decida follármelas a ellas. Entonces sí que va a ser esto una fiesta. El viento, el nudo, yo he venido a hablar de eso y no de mis libros. He probado a tomar todas las mañanas mucha agua para disolver el embrollo, y nada. He probado a volver corriendo a casa a las 2:00 de la madrugada por si me cago por las patas abajo y se pira el nudo con la mierda, y si de camino despisto a las sombras que hay en las espaldas de las mujeres a esas horas, mejor que mejor. No había caído en que lo de cagarme por las patas abajo por ir solita de noche me pasa desde el nacimiento. He oído por ahí que no soy la única. Que viene el coco. Que viene el malo. Que viene, que viene. Menos mal que mi madre me enseñó tácticas de salvamento para estos casos, pero no sé, pasados los años, llegados los veintisiete, una se da cuenta de que es la luna la única que puede guiarte, y cuando digo la luna me refiero a la voz interna que te golpea por debajo del ombligo como un tambor. Intuición, la llaman. La voz salvaje. La aliada. El idioma se parece bastante a cuando te pones cachonda, ¿sabes? Pero es otro dialecto, y lo vas a entender perfectamente. Todo el mundo nace sabiendo las lenguas no escritas. El viento. El caso es que el nudo sigue ahí. A lo mejor tengo que dejar de preguntarme qué quiero y quererlo. O quizás el secreto esté en dejar de luchar, de pelear, y rendirme. ¿Y si dejo de buscar y encuentro? ¿Y si me tumbo en la arena, compro un par de manzanas amarillas y me dejo en paz de una puta vez? ¿Y si, de repente, el misterio de la vida pudiera encontrarse en el momento en el que decides dejar de esforzarte y empiezas simplemente a respirar? Me han dicho algunas brujas y algunos brujos a los que he conocido en el camino, que las cosas te vienen, ¡Imagínate! ¡Que ni siquiera hay que sudar, ni hacer una gymkana! ¡Que aparecen solas! ¡Que vienen! ¡Qué locura! Vale, ya se.

Voy a dejar de pensar en el nudo, en el viento. Voy a convertirme en nudo, en viento. Voy a comprender al nudo, al viento. Voy a dejar de depilarme el coño. Voy a seguir imaginando que Lorca está vivo y que quedamos para hablar de mariconerías, y también que Cortázar me convierte en cíclope. Voy a ser el cíclope. Voy a volver a casa despacio, tranquila. Voy a tumbarme en la arena, conmigo. Voy a llorar por Juan, por Doñana, por la rabia, por las mujeres. Voy a dejar de ir. Voy a volverme. Voy a regresarme, a besos o a tirones, pero voy a regresarme. Voy a ser nudo, viento.
A ver si así ocurre que dejo de esperar
a que todo suceda,
y suceda
que todo,

de repente,

sea.

 

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