De alegría.

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Me voy de Galicia como quien se va del hogar de la infancia. He decidido dejar la caldera puesta para volver lo antes posible y tener el pulpiño listo por si quieres venir a almorzar conmigo la próxima. A estas alturas deberíais estar más que acostumbrados a que llame “hogar” a todos los lugares que piso. ¿Sabéis qué pasa? Que mi casa es mi cuerpo, que para mi el hogar está allá donde quepan mis manos palmeando y mi boca en carcajada. Cosa que es muy diferente a pensar que mi cuerpo sea tu casa. No nos confundamos. Tampoco es tan difícil descifrar las lunas que vengo bailando, se me puede ver venir desde muy lejos, a olas y soles de distancia, siempre enseñando la carne para el primer plato, para algunas cosas se me olvida lo de ser vegetariana (así de lista). Verme de cerca es otra historia, no tengo una sola cara, ni hablo una sola lengua, ni practico una sola mirada. Soy muchas, y todas distintas, y todas saladas. No importa qué ciudad, siempre hay un hombre moreno que me mira con el ceño fruncido, como si no comprendiera el canto de lo salvaje, y por ahí ando yo, con los ojos entornados, sintiendo cómo vienen galopando los volcanes. Cada vez construyo historias más efímeras. Cada vez tengo el pecho más eterno. Será cosa de la edad. O será que ya no paso ni una y se espantan to los pajaritos. Será, será, será. Esto tiene que parecerse bastante a eso de la vida. El error y el acierto. Lo sencillo del misterio. Quien siga buscándole el sentido, va a perderse cómo llegan todos los barcos al puerto. Para ustedes las ecuaciones y la gramática, yo me quedo con un beso, con ir probando y probando hasta aterrizar de pleno. Morriña gallega, sin duda, trenes y trenes en mi mochila, hasta la vista, terra máxica, Islas Cíes, siempre mías, Iago y la puerta abierta de su retranca, Vigo y el licor café resbalándome en la garganta. Dormiré en Madrid y amaneceré en Sevilla. Y podría resumirse todo esto con una lágrima, gorda, limpia, de alegría, estoy queriendo decir: de alegría.

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